Волк прыгнул - Страница 30

— Тебя допрашивали?

— Бог миловал.

— А следовало бы… — задумчиво протянул Басенок. — Тут они определенно лопухнулись. Кадр-то твой, а?

— Слушай, Рыгор… — сказал Данил. — А ты посмотри на это с другой стороны.

С нашей. Один мой парень утонул при самых что ни на есть загадочных обстоятельствах, другой, того чище, исчез. В воздухе растаял. Нечему в квартире было взрываться. И не могло там быть никакого оружия, про которое мне самому донесла в том дворе народная молва… На кой черт нам оружие? Мы против него, — он кивком указал на портрет Батьки, — заговоров не плетем.

Весьма даже наоборот. Хотим вложить в ваши заводы, не будем пока из суеверия уточнять, которые, огромную денежку. Выражаясь ученым языком, развивать производство. В чем нам Батька с охотой пойдет навстречу. На кой леший нам в этих условиях баловаться с гранатами и прочими стволами? Пионеры мы, что ли?

— Логично… — столь же задумчиво произнес Басенок. — Очень логично. Только встань-ка и ты на мою точку зрения. Есть гумага. Официальная. Нами, теми-то и такими-сякими, обнаружено то-то и то-то…

— А как насчет отпечатков пальцев, кстати? Прошло довольно много времени, прежде чем Басенок поднял массивную, лобастую башку:

— Хреново насчет отпечатков. Наличие отсутствия.

— Значит, у тебя в какой-нибудь сводочке все уже отражено?

— А ты думал? У нас не Россия, у нас этакое событие тянет на немедленный доклад по всем инстанциям…

— Рыгор, век за тебя буду бога молить…

— Так я и поверил, — сказал Басенок. — Так бы я тебе, акула капитализма, и поверил… не наведи я о вас справочки. Тут ты прав. То есть не врешь.

Насчет денежек и развития производства.

— Так тогда…

— Тайну следствия нарушить ради тебя прикажешь? — Он выдержал паузу. — Ладно. Благо следствие вовсе не мы ведем. Но если хоть одной живой душе…

— Обижаешь.

— Рванула стандартная осколочная «эргэдэшка»…

— Я и сам примерно так прикидывал, — кивнул Данил.

— А то, что там нашли еще пять, ты прикидывал? То-то. И два «Калашникова», из тех, что — АКСУ. И как венец всему — винтовочка.

Холодильник хороший, финский… Хорошая винтовочка, снайперская.

Бельгийская. ФН тридцать-одиннадцать. Имел дело?

— Нет.

— Хорошая винтовка. Оптика, эргономичный прикладик, на шестьсот метров лупит — залюбуешься, да и на восемьсот сподручна. Что скажешь?

— Взрыватели были ввинчены?

— Нет.

— Совсем интересно, — сказал Данил. — А в той, что рванула, стало быть, оказался ввинчен… Идиотский набор. Селедка с вареньем. Я не Винни-Пух, белый и пушистый, но у меня здесь просто нет задач, которые следовало бы решать оружием.

— Скажи спасибо.

— Спасибо.

— Да не за то, что протрепался тебе, а за то, что я — умный, — усмехнулся Басенок. — Я ж говорю, собрал справочки… Иначе хрен бы ты у меня получил, а не информацию, да и не прошел бы ты дальше сержанта на входе… Короче, что нужно?

— Ничего, — сказал Данил.

— Слушай, я понимаю, что вы у себя в России привыкли творить дела по-другому, но у нас государство, знаешь ли, правовое. И расследовать такие дела должны не заезжие инвесторы, а соответствующие службы.

— Ты же говорил, дело в ГБ.

— У нас тоже тяжелые отдельчики имеются…

— Верь не верь, но у меня пока что попросту нет зацепок, — сказал Данил. — Ни малейших. Ни черта я еще не знаю. И не понимаю ни черта.

…Он покинул помпезное здание, пребывая, в общем, в хорошем настроении.

Басенок даже пригласил его на дачу в ближайшие выходные, но оптимизма, конечно, добавляло не это приглашение, а то, что «органы», можно уверенно сказать, настроены вполне благожелательно: иначе генерал держался бы с ним совершенно по-другому, какая, к черту, былая служба «в одним и тем полке»…

И не вспомнил бы о такой ерунде, имей он что-то против Данила и «Клейнода»…

Тогда? И главное, какого черта на свет всплыла бельгийская винтовочка с оптикой? Он не кривил душой, когда говорил, что набор оружия прямо-таки идиотский: гранаты и стандартные трещотки плохо сочетаются с хорошим снайперским стволом…

По-прежнему тщательно проверяясь, он покружил по городу — и чтобы выявить возможных преследователей, и чтобы примитивно убить время. Посидел в небольшом кафе, побродил у книжных лотков, перешел по подземному переходу к станции пригородных автобусов, где бесцельно шатавшийся человек не вызывал вовсе уж никакого интереса.

Железнодорожный вокзал был в двух шагах, и Данил хорошо расслышал хрипение динамика, возвещавшего о прибытии московского поезда. Неторопливо направился к перрону, занял выгодную позицию. И стоял у стены, пока не увидел спустившегося на перрон негра.

Негр был русский. Такое случается. Франсуа Петрович Пормазов являл собою один из довольно многочисленных, надо признаться, плодов Всемирного фестиваля молодежи и студентов, имевшего честь сотрясти Москву в 1957 году.

Жгучий, пламенный интернационализм лучших представительниц советского народа, как-то ненароком слившись с сексуальным любопытством, породил самые неожиданные мимолетные романы — в самых причудливых сочетаниях рас, национальностей и колеров кожи. Сколько заграничных лапочек покинули просторы нашей Родины брюхатыми, истории в точности неизвестно. Правда, статистике неизвестно также, сколько «фестивальных» младенчиков запищали и загукали в пределах социалистического отечества девять месяцев спустя.

Определенно, немало.

Будущая мамаша Франсуа угодила на фестиваль в качестве знатной и передовой ткачихи, комсомольской суперзвездочки из захолустного уральского городка. Москва, как ей и положено, уже в те времена взирала на многое не без цинизма, но вот в кондовой российской глубинке, не избалованной лишней информацией о внешнем мире, к неграм отношение было, пожалуй что, нежно-трепетно-братское. Поскольку ни одного из них и в глаза не видели, их любили заочно, а следовательно, горячо — как бедолаг, зверски угнетаемых зарубежным империализмом. И вдруг наивные комсомолочки из провинции обнаружили, что угнетаемые — не какие-то там абстрактные скелетики, громыхающие цепями, а вполне мускулистые и сытенькие мужички, проявлявшие к белым девочкам отнюдь не классовый интерес и сами вызывавшие здоровое томительное любопытство у периферийных красоточек, не изведавших ничего, кроме прямолинейного лапанья в темном уголке убогой танцплощадки.